Le livre de l’été

En trente minutes, les grands moments de la vie du « Dernier Panache » se succèdent dans une multitude de décors réels et de vidéo-projections en ultra-haute définition (le 4K).

Ce soir, à minuit, on saura.

Comme chaque année, à l’occasion de l’été, Boulevard Voltaire vous offre des extraits de livres. Cette semaine, Le Puy du Fou, un rêve d'enfance, de Philippe de Villiers. La nuit du déclic […] Nous sommes face à une civilisation paysanne, dans un vieux bourg notarial : les gens ne me croient pas. Il faut leur donner un à-valoir, un acompte sur bienfaits à venir. Un aperçu du spectacle. Il faut leur mettre l’œil à la fenêtre. Une minute d’embrassement suffira pour dégeler les cœurs. Je vais donc fabriquer cet « à-valoir » sur spectacle à venir. Ce sera un texte, une voix, une image. Un condensé de deux minutes. J'enregistre trois phrases de Jean Piat sur un petit magnétophone amateur. Par voie de presse, les autorités et toute la population des environs sont invitées à passer de l'autre côté de l'étang. Nous sommes le 3 décembre 1977. Il gèle à pierre fendre. Nous allons briser la glace. Avec un petit échantillon du spectacle : l’embrasement du château. J'ai réussi à trouver un sonorisateur. Et un volontaire, Michel Bossard, qui installe plusieurs « deux chevaux » sur la terrasse pour éclairer le château. La lumière est jaune-phare mais efficace. Pendant deux minutes et demie, s'élève la voix…

Comme chaque année, à l’occasion de l’été, Boulevard Voltaire vous offre des extraits de livres. Cette semaine, Puy du Fou : Un rêve d'enfance, de Philippe de Villiers. Ce château pleure tout seul, entrailles ouvertes Je suis parti à l'aventure. C'était le 13 juin 1977, par un après-midi de grand soleil printanier. Je me suis perdu dans les routins du haut-bocage, au pied de la « colline des hêtres » - le Puy vient du latin Podium et signifie promontoire. Et le Fou, en vieux français « fouteau », signifie hêtre. Aucun panneau n'indiquait le site, passé aux oubliettes depuis deux siècles. […] Je me souviens de cette première impression, de cet instant fatidique où le songe vient de trouver son lieu. Un lieu puissant, un lieu qui parle. Un lieu qui est en soi une dramaturgie. Le poids de l'Histoire. Ce sera là. Et pas ailleurs. Partout autour de moi, un silence séculaire, lourd de sous-entendus. L’écho sublime du jour qui meurt. Là-bas, sur le côté, de grands hêtres étêtés, des arbres décharnés qui ont l'éloquence des morts naturelles. Morts de vieillesse. Contraste saisissant avec les ruines décapitées qui, elles, parlent de mort violente. Sur l'eau, se découpent des ombres de géants. Presque…

Comme chaque année, à l’occasion de l’été, Boulevard Voltaire vous offre des extraits de livres. Cette semaine, Le Puy du Fou, un rêve d'enfance, de Philippe de Villiers. Une voix tremblante qui était déjà presque écriture Juste à côté de chez moi, il y avait un champ que les paysans appelaient «  Le champ de la braille » [...] Un peu plus bas, sous le jardin de la maison, coulait une petite rivière anodine, la Boulogne. Elle serpentait jusqu'aux Lucs – Les-Lucs-sur-Boulogne -, à quelques kilomètres ; elle passait en contre-bas de la chapelle des martyrs, qui fut un Oradour vendéen. Petite rivière tranquille, où je fabriquais des radeaux, petite rivière de mes premiers hameçons, de mes premiers vairons. Petite rivière jadis rougie du sang suppliciés. Petite rivière métaphysique de l'autre. Vendée, celle du génocide, Vendée aux lèvres closes scellées d'un signe de croix. Déjà chantait en moi une petite voix d'enfant qui n'était plus la mienne et qui fredonnait en oratorio. Une voix tremblante qui était presque déjà une intention, une écriture. Ainsi devait éclore mon rêve du Puy du Fou. Le rêve n'est pas sorti d'un lieu. C'est au contraire le lieu qui est sorti d'un rêve. Le Puy du…