Lettre ouverte à ceux qui ne croient pas au racisme anti-Blanc

Au lendemain du sordide meurtre de la petite Lyhanna qui, une fois de plus, jette une lumière crue sur les défaillances du système politique et judiciaire, BV publie cette lettre ouverte de notre consœur Marie Delarue à l’attention de MM. Macron, Lecornu, Nuñez et Darmanin.

Quelques scènes de la vie ordinaire d’une Française ordinaire.

Un jour, il y a l’incident de trop. Celui qui vous fait remonter les souvenirs à la gorge et vous amène les larmes aux yeux. Vous vous surprenez à penser qu’il vaudrait mieux ne plus sortir mais rester chez soi, et s’y barricader. S’enfermer avec Mozart, la lecture, la peinture, l’écriture... Surtout installer une alarme, un judas à la porte, puisque celle qui donne sur la rue est régulièrement forcée.

L’incident de trop ? C’est cette femme, non voilée comme tant de ses sœurs ici, mais attifée comme une cagole de bas étage. Je sors du supermarché, remonte avec mes courses, passe devant la cathédrale. Elle se déporte vers moi, me donne un grand coup de sac en lançant « sale vieille de merde ! » Une femme a entendu ; elle s’approche, sidérée. Elle n’ose y croire : « C’est à vous, qu’elle parlait ? » Oui, sans aucun doute.

Elle me parlait comme celui qui m’a coursée jusqu’à ma porte en me traitant de « putain de ta race ». C’était il y a quelques années, avant que je ne me décide à quitter Paris. Il urinait dans les escaliers mécaniques du métro, il n’a pas aimé ma remarque. Heureusement, ce n’était pas encore la mode des couteaux, sans quoi…

« Blancs de merde... »

Elle me parlait comme ce jeune, qui s’est approché et, devant ses copains dealers agglutinés sur le cours Lafayette, m’a lancé « baisse les yeux ». Comme cet autre, alors qu’avec un ami nous attendions le bus, qui nous a traités de « Blancs de merde », provoquant la colère de la jeune fille voisine, maghrébine elle aussi. Elle s’est confondue en excuses, atterrée de l’image que tout cela renvoyait et du préjudice qui retombait sur les immigrés si désireux d’être de vrais Français.

Elle me parlait comme cette jeune femme emmitouflée dans ses voiles, gantée, le masque « anti-Covid » sur le visage ; c’était sur la plage, nous sortions de l’eau. Elle a dit que mes amies et moi étions « indécentes » et que ça « ne durerait plus longtemps, maintenant », car on allait « nous mettre au pas ».

Et puis il y a ceux qui ne parlent pas mais agissent, comme le jeune mineur – comment doit-on dire, déjà : racisé ? Issu de la diversité ? – qui m’a violemment agressée, un soir de février 2017, m’occasionnant dix jours d’ITT et quelques vilaines séquelles. Il est passé en jugement en octobre 2021, a été condamné à de la prison avec sursis, condamné à m’indemniser pour le préjudice physique et pour ce qu’il m’avait volé. Il n’en coule pas moins des jours heureux, puisqu’il n’est jamais allé en prison et n’a jamais payé sa dette. On peut imaginer que, depuis, devenu adulte, il a fait pire.

« Emmerder les faces de craie »

Dans l’ordinaire des jours, il y a aussi les chauffeurs de bus, particulièrement sur la ligne qui dessert les cités à la périphérie de la ville. Beaucoup de jeunes barbus qui détournent le visage pour ne pas dire bonjour aux femmes qui ne sont pas voilées ; qui s’arrêtent entre les stations pour charger celles qui le sont, mettent la voix du muezzin comme musique de fond pendant le trajet ; qui déclarent ouvertement faire ce boulot pour « emmerder les faces de craie ».

Vous, MM. Macron, Lecornu, Nuñez et Darmanin, n’avez aucune idée de l’ordinaire des gens ordinaires. Des Français comme moi, ces boomers tant décriés qui ont travaillé toute leur vie et travaillent encore, paient des impôts, marchent dans les clous, n’ont jamais pointé au chômage – pardon, à France Travail –, veillent sur leur alimentation et leur santé pour ne pas endetter la Sécurité sociale, espérant rejoindre le plus tard possible vos Maisons France Autonomie.

Non, vous ne savez pas, depuis votre tour d’ivoire, le sentiment que l'on éprouve à ne plus entendre parler sa langue dans son propre pays, dans sa ville, dans son bus. Là-dessus, Monsieur Macron, vous avez raison : il va nous falloir apprendre l’arabe.

Déjà, nous avons appris à partager l’espace et le temps. La baignade des gens ordinaires, polis, courtois, le temps des familles et des enfants sages, c’est aux premières heures du matin. Après, il faut partir, céder l’espace aux cris, aux bagarres, aux pelouses envahies et, pour finir, souillées de détritus. Les balayeuses passeront dans la nuit et, demain, tout recommencera.

Oh, bien sûr, vous avez une solution toute prête. En riant jaune, on pense à Soleil vert. On y court. Vous allez y arriver, avant de céder la place : nous offrir le « droit à mourir » comme bonheur ultime. Et puis, comme l’avortement, vous l’inscrirez dans la Constitution et l’affaire sera pliée.

Aujourd’hui, votre ami Thomas Piketty présente le programme économique du futur : un revenu de 5.000 euros par mois pour tous. En ne faisant plus d’enfants et en abattant les vieux pour mieux récupérer leurs biens, on devrait pouvoir s’en approcher.

Avec tout le respect que, à bien y réfléchir, je ne vous dois plus, je vous le dis sincèrement : MM. Macron, Lecornu, Nuñez et Darmanin, le monde qui vient à grands pas ne me tente guère. J’ai peur pour mes enfants, pour mes petits-enfants. Je les vois peu : comme tant de leurs semblables éduqués, ils ont fui la France.

Recevez les salutations désabusées d’une Française ordinaire qui vous paie sans être payée de retour.