[LIVRES DE NOS MAISONS] Jean Raspail, poète-aventurier de Dieu et du roi

Dans les bibliothèques de nos maisons de famille traînent des livres délaissés. Leurs auteurs furent célèbres, peut-être… Leur gloire a passé. Cet été, BV vous propose de découvrir quelques-uns de ces écrivains ou de ces livres.

Dans cette maison, la bibliothèque reflétait à elle seule la culture de la famille qui s’y réunissait plusieurs fois l’an. Ici, on avait accepté la messe moderne comme les arrière-grands-parents s’étaient ralliés à la République : avec résignation et sans trop se poser de questions. Pourtant, ce soir-là, au hasard d’un alignement où se côtoyaient les Mémoires de Charles de Gaulle (Éditions Pocket), Sur la Terre comme au Ciel du pape François (Éditions Robert Laffont) et Le Petit Prince d’Antoine de Saint-Exupéry (Éditions Gallimard), mon regard fut intrigué par la tranche noire d’un ouvrage qui me semblait familière. C’était Sire (Éditions du Fallois), de Jean Raspail, et, le jouxtant, Le Camp des saints (Éditions Robert Laffont), Le roi au-delà de la mer (Éditions Albin Michel) et Moi, Antoine de Tounens, roi de Patagonie (Éditions Albin Michel). Comment le royaliste et catholique traditionnel Raspail avait-il pu échouer dans ces lieux si républicains et emprunts de convictions démocrates-chrétiennes ? Le génie de sa plume était donc si grand qu’il avait réussi à charmer une bourgeoisie d’ordinaire effrayée par tout écart avec un conformisme de bon aloi ? Perspective réjouissante que celle d'un Raspail roi au-delà de son public, souriais-je...

Le roi, entreprise indispensable et déraisonnable

Les pages cornées par endroits indiquaient en effet que ces brûlots hautement réactionnaires étaient passés de main en main, de parents à enfants, mais aussi de cousins à amis. Tous s’étaient sans doute encanaillés avec plaisir et avidité en suivant, dans Sire, les chevauchées épiques d’un prince de Bourbon imaginaire traversant la France pour s’en aller se faire sacrer à Reims. Ils avaient surement sursauté à la lecture de la suite, Le roi au-delà de la mer, où Raspail retrouvait son roi de cœur et d'esprit pour le conseiller sur les meilleures techniques et stratégies à déployer pour reprendre le pouvoir… puis énumérer les nombreuses raisons de considérer l’indispensable entreprise royale comme déraisonnable, voire impossible.

Ils s’étaient probablement échappés vers l’autre hémisphère où, au contact d’Orélie-Antoine I^er, ils avaient probablement, avant même d'avoir terminé l’ouvrage, appris à parler le patagon couramment. Plus étonnamment encore, je les imaginais tellement, dans Le Camp des saints, se prendre au jeu du récit aussi effrayant que captivant de l’envahissement inéluctable de leur pays par une marée humaine venue d’ailleurs. Je les voyais si bien, hésitant à tourner les pages, et les tournant tout de même, et encore, et encore, retrouvant chaque fois cette irrésistible envie qui les prenaient, enfants, de braver l’interdit, de risquer la punition.

Haro sur les médiocres !

Bref, comme l’a traduit, depuis, si laidement le progressisme dialectique contemporain de « sortir de leur zone de confort ». Celle-là même que le grand Raspail se régalait à foudroyer d’une envolée assassine, comme toutes les platitudes tristes et hideuses de notre modernité et de ses médiocres, régalant au passage le lecteur avide de cette violence sans méchanceté, de cette brutalité aristocratique, de cette drôlerie soudaine qui, nous élevant avec une plume alerte bien au-dessus d’un vulgaire humour anglo-saxon, nous faisait alors redécouvrir les élans sublimes de l’authentique esprit français.

Intuition faite roman d’anticipation, sans le moindre doute favorisée par la conjonction d’une culture encyclopédique et d’un évident sens politique, Le Camp des saints a fait de Raspail un objet de haute polémique. L'ennemi littéraire numéro un. Le réac' à abattre. L’homme est « clivant », avertiraient avec une même haine mal dissimulée les Marat et Desmoulins au petit pied, critiques littéraires autoproclamés qui hantent les colonnes de Libé ou Télérama. Idole des uns, admirateurs de son incroyable capacité à deviner la venue d’un cataclysme migratoire, il est haï des autres pour l’avoir fait, précisément, et surtout d'avoir eu raison. Haine persistante et plusieurs fois recuite chez certains, les plus sectaires, pour qui la vérité doit s’effacer toujours devant les besoins du parti… Je sais bien que, de là où il est aujourd’hui, monsieur Jean doit sourire en lisant ces quelques lignes. Il doit bien se gausser de ces prétentieux sans importance qui lui ont donné tant d’importance. Comment lui donner tort ?

L’éternel jeune mousquetaire

Et voilà qui lui ressemble tellement, après tout. L’univers de Jean Raspail est ainsi fait qu’au fil de ses charges de cavalerie, de ses marches vers l’inconnu et de ses découvertes imaginaires, sa plume alerte d’éternel jeune mousquetaire nous livre l’essentiel au détour d’un détail. « Quand on représente une cause "presque" perdue, il faut sonner de la trompette, sauter sur son cheval et tenter la dernière sortie, faute de quoi l’on meurt de vieillesse triste au fond de la forteresse oubliée que personne n’assiège plus parce que la vie s’en est allée ailleurs », rappelait-il à Philippe Pharamond de Bourbon, son roi de France sans royaume. Il y avait chez lui ce supplément d’âme, de foi et d’imagination, mais aussi de clairvoyance, parfois et à tort interprété comme un pessimisme romantique, qui suffisait à l’imposer dans les bibliothèques de toutes les maisons, même les plus improbables. Qu’il y repose en paix et qu'on continue de l'y lire avec envie…

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