Narbonne : la colère d’une mère

Ce dimanche 5 juillet 2026, BV assistait à la marche pour Louis, à Narbonne. Voici, in extenso, le discours de sa mère. Celui d'une mère en colère qui a perdu son unique fils et déclare avec force : « Mais aujourd’hui la justice des hommes, telle qu’elle est écrite, ne me convient pas. »

Boubou. Je n’ai pas envie de te dire au revoir et j’en suis incapable.

Je vais parler de toi, de nos premières nuits qu’on a passées ensemble depuis le jour de ta naissance. De ces huit mois d’allaitement, tes yeux dans les miens. Quel beau bébé tu étais.

Je n’étais pas préparée à l’enfant atypique que tu as été. Même si notre parcours a été difficile et compliqué, notre lien, toi et moi, est indéfectible et notre amour en est de même. Et ça, personne ne pourra y changer quoi que ce soit.

Combien de fois tu as pu me faire rire avec tes histoires à dormir debout – l’oiseau qui rentrait dans ta chambre pour vider ton armoire, tes fameux plans d’évasion, tes questions intelligemment farfelues au moment du coucher, le soir venu –, tes câlins interminables et ce besoin viscéral d’être toujours l’un contre l’autre… Ton intelligence hors normes qui t’a permis d’apprendre tout seul le vélo, la guitare, la natation. Ce côté autodidacte qui nous a laissés sans voix. D’ailleurs ta guitare est toujours à la maison. Elle ne jouera plus. Elle restera silencieuse comme toi, maintenant. Mais elle restera à sa place. Et moi, je resterai à ma place, mon fils. Celle de ta mère.

Je suis au clair avec notre histoire. Chaque décision concernant ton parcours, ton avenir, nous en avons toujours discuté à cœur ouvert et sans mensonge, même si en grandissant tu devenais de plus en plus secret pour me protéger ou pour ne pas me décevoir. Moi, naïve, j’ai respecté ton espace. Tu devenais un jeune homme. J’étais là, derrière chacun de tes pas. Et grâce à la parole de tes amis aujourd’hui, j’ai la certitude que tu le savais. Je vais continuer, mon fils. Je ne marcherai plus derrière tes pas, mais chaque pas que je ferai, je le ferai pour toi.

« Pour que justice te soit rendue »

Je vais continuer, mon fils. Je vais continuer à me battre comme je l’ai fait depuis le jour de ta naissance, avant que tu ne partes. Je t’ai promis que ton prénom traverserait la France entière, que ton histoire fera naître le changement que nous te devons.

Je vais me battre, jusqu’à mes dernières forces s’il le faut, pour que justice te soit rendue. Mais aujourd’hui, la justice des hommes, telle qu’elle est écrite, ne me convient pas. Quand je t’ai dit que j’allais me battre pour que justice te soit rendue, je vais me battre pour que leurs peines soient à la hauteur de ce qu’ils t’ont fait.

Je ne veux plus entendre parler d’excuse de minorité. Est-ce qu’on a invoqué l’excuse de minorité pour t’excuser ? Mais personne n’a invoqué ta minorité pour te condamner, toi qui avais le même âge que tes agresseurs. On t’a arraché à la vie. Parce que toi aussi mon fils, tu avais une vie à construire, un avenir à créer.

Ce n’est pas entendable que tes assassins ne passent que huit, dix ans de prison ou vingt pour les plus âgés, sans parler de remise de liberté pour bonne conduite ou toute autre remise de peine.

Je me battrai, mon fils. Je me battrai pour qu’ils prennent tous trente ans de peine ferme, incompressible, définitive. [Applaudissements nourris. « Justice pour Louis », scande la foule, NDLR.] Nous allons redonner tout le sens au mot « perpétuité ». Je le ferai pour toi, mon fils, mais aussi pour ne plus jamais ressentir cette colère, cette douleur, en voyant ces mêmes images dans les médias. Pour que plus aucun père, aucune mère, frère, sœur, tante, oncle, grands-parents, ami, n’ait le cœur brisé comme nous l’avons aujourd’hui, à vie.

Merci d’être venus aussi nombreux pour honorer la mémoire de mon fils. Par votre présence, vous nous prouvez que nous sommes tous parents et enfants de France. Je vous invite, pour terminer ensemble cette dernière marche, à rester maintenant dans le recueillement, la bienveillance et le silence, pour que nos mots aient l’impact qu’ils doivent avoir.

Quant à toi, Boubou, comme je te l’ai dit, ce n’est pas un au revoir. Tu es avec moi. Dans mon cœur, dans mes pensées. Au plus profond de mon âme et de mes entrailles. A toujours et à jamais. Je t’aime.

📢 « Ton intelligence hors-norme t'a permise d'apprendre tout seul la guitare. Celle-ci est toujours à la maison, elle ne jouera plus et restera silencieuse » s'émeut la mère de Louis à la "Dernière Marche". pic.twitter.com/Cyhyi6TYbI

— Boulevard Voltaire (@BVoltaire) July 5, 2026